意儿？”
“白菜猪肉炖粉条不是东北菜吗？我寻思这些人里就你有经验，给掌掌眼呗。”
“你求我啊？”
林跃苦笑着摇了摇头：“好，算我求你。”
迷龙像个胜利的斗鸡一样抻抻军服改成的马甲，走到陶瓮前面拿起竹棍搅了搅，完了仰天长叹一声：“老天爷，东北的猪肉炖粉条子不是这么做的。”
“这都什么玩意儿，好好的一锅猪肉给糟蹋成这样，羊蛋子，去拿酱油。”
羊蛋子如获圣旨，赶紧跑到那个堆满各种物资的房间，不一会儿拎着两瓶酱油走出来。
“得放酱油，不放酱油能好吃吗？”迷龙瞄了林跃一眼：“我一定让你们尝一尝，正儿八经的，猪肉炖粉条子。”
他把草帽盖到陶瓮上，又在下面加了一把柴。
“闻闻这味儿，这味儿才正。”
说话时他的眼睛里闪着泪花。
没人说话，都围在陶瓮前面，听着柴禾在下面爆裂的声音。
“我的家，在东北，松花江上，那里有，我的爹娘，还有那，漫山遍野的，大豆高粱啊。”
“九一八，九一八，从那个悲惨的时间……”
“添柴啊。”
“看把我眼睛熏的。”
迷龙回