程繁琐，整个熬制过程需要一天一夜。大灶烧着松木，大锅里咕噜咕噜翻滚着，空气里一股溽热甜蜜的气息。最后，近百斤的红薯只熬出来这么小小的一坛，然而每一滴都是精华。
谭如意捏着勺子，舀了半勺，喂进嘴里。舌尖首先尝到的是甜，继而是焦香的回甘。这样的甜，稠，与记忆中的别无二致。
谭如意喉间忽然便梗了一个硬块。
“不知道是不是你曾经吃过的苕糖，找了个十多个老人，总算还有人记得做法。也是在老人老家熬的，你们镇上已经没有人烧大灶了……”
“沈先生，”谭如意出声将他打断，声音喑哑，带着极其细微的颤抖，仿佛有人用手指轻轻拨了一下琴弦，“谢谢你。”
沈自酌低头看她，“好吃吗？”
“好吃的。”
沈自酌目光微敛，静了片刻，探身过去，伸出修长的手指轻轻摩挲着她的眼角，“好吃的话，怎么哭了？”
谭如意这才发现自己真的在落泪，她急忙拿手背抹了一下，抽了抽鼻子，“我也不知道怎么回事，大约是太久没有吃过了。上回吃，还是跟我妈妈一起熬的……”她笑起来，“不说丧气话了，毕竟是我的生日。”她又捏着勺子尝了半勺，心脏都仿佛这稠得化不开的甜包裹住了，“