透过掀开的门帘，看到了天空中飘扬的大雪，看到了儿子眼中的悲伤，看到了城墙上站立的可汗。
伸出自己的双手，他还能看到上面的疤痕，左手手背上的，是追随上一代可汗对决西突厥留下的，右手手腕处，是攻打西域时留下的，他后背还有一条更加深的伤口，是二十年前追随前两代可汗，进军中亚，和萨珊波斯的弯刀骑兵对冲留下的。
儿子进来沉默的把好酒好肉放在年前，老突厥咧嘴笑了，笑的嘲讽，好像三十年前，自己也是这样送走自己父亲的。
只不过，那个时候他父亲没喝上酒，也没吃上热乎乎的大饼，也没吃上香料和精盐。
羊肉也没有这种鲜嫩。
不过他比他父亲要强，他不会哭，他知道哭也没用，他已经征战不动了，接下来突厥又要面对大唐的进攻，只能驱逐他们，留下足够的食物供给年轻人。
再看看角落里眼中充满羡慕的小孙，老突厥不理会，大口吃肉，大口吃饼，噎住就喝一口羊奶，最后都吃完，细细的品味那一杯酒。
不用儿子说，他不想让儿子难做，脱下羊皮衣，只穿一身单衣，走出帐篷，最后看一眼城墙上的颉利，拎着儿子给他准备的小兜子，里面有着一把小刀子，还有几块牛粪。