鲜血，他却这样漠然，轻描淡写踩过女人落在地上的长发。
男人捏着羊脂白玉的笔杆，拿出一张雪白的澄纸，对着地上死去多时的女人，一笔一划的描摹。
那是一幅血红的丹青，画中的女人躺在地上，鲜血氤氲开来，秋日的夕阳恍若照在她苍白的额上，使她看起来有些奇异的美丽。
良久，他展开那张纸，漫不经心的正对夕阳。
纸上的女人，与真正死去的那个并不尽相同。
但也说不出哪里不一样。她染血的身躯被阳光穿透，恍若虚幻，又极端的不真实。
那是或许，历经了千万次的重复以后，才能偶然遇见的飘渺可能，而或许在同一时间，又有数万个女人这样倒下，却换不回画中人。
但那只是，一个臆想而已，即便真实存在，他也不会是幸运的那个。
故而，永远不要回想，亦无须在意。
他把纸一点点揉进手心，看着女人的面容褶皱起来，而她死去的浅笑，却那样乍眼。修长的手一点点攥紧，他合上偏执阴郁的眉眼，再睁眼时已然有什么改变了。
男人的指尖松开，破碎凌乱的纸屑一点点从缝隙中洒落，已然平凑不出一个完整的模样。
他又一次离开，但这是他最后一次，踏足这个