她以为是一首情诗，他解释得却更像是一段心灵放逐的历程。
“一个叫克里斯托弗的男孩，本来拥有一切，家境优渥，名校优等生，可有一天，他突然烧掉汽车，捐献全部财产，只身一人去到荒野生存，最后还误食毒草，死在他母亲亲手缝制的睡袋里。”
“……”
平安呆呆听着。她从来不知道，简单的几个英文单词，也能拼凑出如此优美的意境，还像中国诗歌那般押韵。她其实也不太懂里面的意思，但那首诗里优美的旋律里，有些忧伤，又有些洒脱后的孤注一掷，她却能感同身受。
还有那段故事，和诗句重叠的故事。
那些字母如音符一样从叶清辰薄锋的嘴唇里吐出，像是温泉溪涧，涤荡人心；不由自主的，平安低下头，弯在书桌上，隔着台灯，痴痴看着旁边的男人。
那么好听，那么好看。
剑眉星目，俊朗轩昂，那耸动的喉结，那平静的眼神，甚至那双拿着书本的手，都那么修长有力，如林中修竹；仿佛下笔就能写诗，提起便成枪杆——平安爱死了他干净手心里的厚厚老茧。
“你喜欢这样的生活吗，清辰？”
“什么？”
“自由的，放逐的，听从自己内心的。”
“不