喻铮看着对方盘在脑后的华发和眼角眉梢的风霜，紧紧地抿住唇，低低地唤了声，“妈……我回来了。”
多少对“波塞冬”的名号闻之丧胆的人，绝对想不到此刻这位修罗般的人物会像个十七八岁的少年，强忍着情绪，忍着在眼眶中打转的热泪，一边喊着“妈”，一边手足无措地不知道应该先抱住泪流满面的母亲，还是先把手里拎着的东西放进门。
惠莲抬起手，抚上他眼角下的那道疤，“这是怎么弄的啊？怎么这么不小心……”话说了一半，已经哽咽得说不下去。
喻铮放下手里的盒子，将比自己瘦小得多的母亲抱住，咬紧牙关，“旧伤早就不疼了。我们进门说，妈。”
惠莲匆匆忙忙地收拾起桌上的宣纸，都是练习的毛笔字，遒劲有力，不像出自她这个年纪的女人，反倒很有丈夫喻骁当年写字的味道。
她收得匆忙，一张纸飘在了地上。
喻铮拾起来一看，上面全都是骁、铮、侨……
他手指收紧，不动声色地将宣纸放好，假装没有注意到，余光看见母亲正悄悄拭去眼角的泪。
“妈你是不是在准备晚饭？我来帮忙。”
惠莲跟在他身后进厨房，“你居然学会做饭了？”
“坎铎条件不好，