底仍是哀伤的。
闻笛先试了试音，惊喜地发现没有因为他一路乱七八糟的遭遇而变质，朝柳十七使了个眼色，接着开始吹奏一首烂熟于心的小调。
不是折杨柳也不是落梅花，他对于童年的“家”为数不多的印象里，除了最后火光冲天的惨烈，就只剩下一些零碎的残片了，譬如这曲总被养母哼起的旋律。
义父谱的曲填的词，吹奏到最后，闻笛被思念绊了个跟头。
他良久没有回过神来，半晌放下笛子看向柳十七，意料之外地从对方眼底发现了怀念。他凑过去，还没问话，柳十七突然顺着方才的旋律，轻轻地唱了出来：
“……月下梧桐晚，露湿捣衣声。”
闻笛愕然。
柳十七接着似乎惊醒了，他猛地挺直脊背，收起了方才的放松，诧异道：“我怎么会觉得这段旋律这么熟，笛哥，你以前吹给我听过吗？”
闻笛摇头，心里不自禁地开始打鼓。
把这两句翻来覆去地哼了好几遍，柳十七又喃喃道：“奇怪，前面应该还有的。不知道为什么，我总想着前面有几句……记不起来，但肯定在的——”
“西关雁归客，折柳洗征尘。雨过十七夜，灯花犹未冷。春山点春色，良夜对良人。”闻笛直视他的眼睛，小