一个人很喜欢。”
“是谁？”少年倏然转头。
“我喜欢的人。”
“……你有喜欢的人。”
“嗯。”
少年愣愣退回墙角，面朝着墙，神经质地低声重复：“你有喜欢的人……有人被你喜欢……”
席莫回心口针扎似的痛，差点都要脱出口，我喜欢的是你。
但他没有。
“……你也很喜欢那个人的味道吧？”少年几乎是酸楚地问。
“喜欢。”
“是什么味道？”
“很特别的，吸引我的味道。”
“真好……”少年干巴巴地说，有些羡慕。
过了一会，他在黑暗里自言自语：“现在是春天了。很冷的，这里。她们说冷的地方，我的臭气就不会散开。”
席莫回告诉他：“那不是臭气，是信息素。”
少年惨笑一下，把头埋进膝盖间，模模糊糊地说：“我知道。味道和火葬场烧尸的一模一样。”
“不一样。”
“哪里不一样？”他带着一分希冀问。
席莫回轻轻呼气，嗓音柔和：“你是硝烟，是子弹在枪膛里坚硬摩擦的味道。”
少年消化了一会，忽然小心翼翼地说，“你喜欢……子弹和枪吗？