片漆黑，肖池甯躺在肖照山怀里，抬头问他：“你用的哪个牌子的香水，为什么香味可以留这么久？现在还有。”
肖照山累狠了，阖着眼昏昏欲睡道：“什么香味？”
肖池甯着迷地嗅了嗅他的脖子：“檀香味。”
肖照山收紧胳膊，把下巴搁在他的头顶，懒声道：“是熏香，不是香水。”
肖池甯也想紧紧抱住他的腰，却又怕他睡起来不舒服，只好换了一个方式表达亲近。
他轻轻拍着肖照山的背，问：“熏香？”
肖照山为他哄小孩儿一样的动作笑了笑。与之相依的肖池甯感觉到他胸腔的震颤，好似自己也在跟着笑。
“我妈——就是你奶奶，有这个习惯。”肖照山断断续续地讲述起过去，“不管什么时候，我们家里只要有人在，香炉里总会有一根燃着的檀香。洗好的衣服晾干了，她也会先拿到我们家的小书房里去熏一个小时，然后再叠起来放进衣柜。久而久之，我自己好像也染上这个味道了。”
肖池甯从没见过奶奶，可单凭这段话，他已经轻而易举地想象出了一个生活精致、自我要求严格的老太太形象。
“你现在也熏香吗？我怎么没见过。”
肖照山快把自己讲睡着了，连词句都组织不通顺：