桌椅板凳上布漫尘埃。
阳光再次照进了有几分潮湿腐烂的木屋内，灰尘在几缕光中弥漫开来，做着无规律的运动。
他在这里大概住了一个多月，而后三年未归，拿起一块纱布，将樟木板凳擦干净后，他将纱布丢在木桌上，没有去清洗那些锅碗瓢盆。
他孤身坐在凳子上，良久，他轻声念起了一首诗歌，那是从白塔城一位落魄的吟游诗人那学来的：
“致异乡人，
我来到一个陌生的地方，
笑着和每个人打招呼，
这里没人认识我，
我可以尽情欢笑，
失声痛哭，
因为我是一个异乡人。
有人举起酒杯，
我笑着和他分享我的苦乐悲喜，
我该走了，
我不能在一个地方停泊太久，
因为我是一个异乡人。
风雨兼程，
我嗅到了泥土潮湿的气息和花草的芬芳，
乘着清风，伴着明月，
来到天之尽头，
我捧着沙子，亲吻海浪，拥抱晨曦，
旧时光沉淀在淤泥中，我迎来新生。”
“你知道吗，没人喜欢的我的诗歌，因为我本不是诗人，你是第一个想学的。”白